venerdì, dicembre 31, 2004

la vita è una scatola di cioccolatini...

martedì, dicembre 28, 2004

sotto

sotto le onde i detriti l’acqua il fango

sotto le valanghe sotto il gelo

sotto le macerie

sotto le schegge e sotto i macigni

sotto le bombe e i proiettili

sotto una coltellata o le pietre scagliate

sotto il cielo sgombro

o sotto un tetto

sotto una mano di colpo nemica

sotto le coperte dentro gli ospedali

oppure sotto i ferri

sotto le ruote o le lamiere contorte

sotto le residue gocce di una bottiglia

o sotto la morfina di un’ultima flebo

sotto i ponti

sotto la pioggia il sole le stelle

sotto silenzio

si muore

sotto l’indifferenza dei calendari

sotto tutti gli orologi

e sotto le insegne di buone feste

26 dicembre 2004

venerdì, dicembre 24, 2004

Buon Natale a Voi tutti ...

giovedì, dicembre 23, 2004

Per impacchettare i pensierini è necessaria una quantità enorme di carta.

mercoledì, dicembre 22, 2004

foto n° 163 : baluginano pensieri, ricordi, desideri e rimpianti in ogni dove

lunedì, dicembre 20, 2004

Ecco una domanda, allora.

E' vero o non è vero che c'è sempre dell'altro rispetto a tutto il peggio che va in onda, monta sul video e straripa nei giornali dediti alla registrazione "neutra" delle cose? E' vero o non è vero che coi lettori ci si può imparentare e non per motivazioni politiche ma anche per motivi di consonanza, di intesa ad occhio e croce, di riflessioni sul divenire dei giorni?

E' incoraggiante, intendersi a vista.

E seguitare a scrivere cose di varia umanità, non per stabilire quali siano i buoni e quali i cattivi, quali le pecore e quali i lupi.

Ma per andar cercando.

Giorgio Torelli

sabato, dicembre 18, 2004

foto n° 162 : adoro i fili d'oro

venerdì, dicembre 17, 2004

*

Non dormiva bene la notte.

Da un po’ di tempo a tormentarla arrivavano in tre: Lukas, Klaus e quel moccioso senza nome dai capelli bruni e la carnagione olivastra, un intruso che lei riconosceva da lontano. Lui si metteva lì e per un po’ la osservava muto, sfidandola.

Lukas e Klaus non potevano vederlo, loro se ne stavano tra le pagine della Trilogia della città di K. Il ragazzino moro senza nome, invece, stazionava alle loro spalle, li precedeva in una vicenda di abbandono e crudeltà nel contesto de L’Uccello Dipinto.

Klaus e Lukas erano sue creature e riusciva a dominarli ma ciò non era possibile con l’ospite. Lui apparteneva a Jerzy Kosinski e vagava esule tra gli orrori della guerra proprio come gli altri due, ma con minor fortuna letteraria. Le sue disgrazie non le leggeva quasi nessuno mentre le cronache scarne del grande quaderno turbavano i sonni di molti. La sua sorte tragica si compiva nel silenzio, nascosta tra pagine serrate di vecchie edizioni dimenticate sopra polverosi scaffali.

Per questo la notte arrivava, si metteva alle loro spalle e, fissandola dritta negli occhi, cominciava la sua cantilena: sono qui, mi vedi? mi riconosci? lo sai chi sono, vero? e perché di noi hai taciuto? come hai potuto?

E mentre ripeteva rosari di frasi si dondolava sulle gambe, come una piccola danza macabra o un accenno di riverenza nei confronti del suo autore che aveva tanto amato e che da tempo si era tolto la vita. L’uomo aveva avuto un’infanzia drammatica quanto la sua, avevano percorso le medesime tappe, era stato un esule senza lingua né parola fino agli undici anni. Prima di lui aveva attraversato la guerra, e le ferite dell’uno corrispondevano alle ferite dell’altro.

Lui era solo dentro la storia, perchè il suo doppio l’aveva scritta. Ora, l’avrebbe riscattato.

Lei faticava a sostenere quella costante presenza intrusa: una volta, esasperata, gli mollò un ceffone ma sibilò solo un poco l’aria.

La notte seguente tuttavia lei si addormentò e sognò il suicidio del noto ma non famosissimo scrittore polacco. Peter Sellers elegante e compito nel suo abito di scena compariva in tempo per prendere delicatamente il fantasma del defunto sottobraccio e, nella nebbia mattutina che si alzava dissipandosi da terra, accingersi, insieme all’ombra dell’autore che gli aveva cucito addosso il suo ruolo migliore, ad attraversare cauto un laghetto.

tt © 2004

giovedì, dicembre 16, 2004

Non preoccuparti di essere moderno. E’ l’unica cosa che disgraziatamente, comunque tu agisca, non potrai evitare.

Salvador Dalì, Diario di un genio

mercoledì, dicembre 15, 2004

foto n° 161 : attraversando il tramonto

martedì, dicembre 14, 2004

Una volta mi sono rotto una gamba, è stata la più bella esperienza della mia vita.

Franz Kafka, Aforisimi e Frammenti, p. 403

lunedì, dicembre 13, 2004

foto n° 160 : cartolina da Milano - archi e trasparenze

sabato, dicembre 11, 2004

Se la quotidianità ti sembra povera non incolparla di questo: incolpa te stesso di non essere abbastanza poeta per accorgerti della sua ricchezza.

Rainer Maria Rilke, Lettera a un giovane poeta

venerdì, dicembre 10, 2004

La poesia è un diario scritto da un animale marino che vive sulla terra e vorrebbe volare.

Carl Sandburg

giovedì, dicembre 09, 2004

foto n° 159 : sulla parete danza un velo di luce

martedì, dicembre 07, 2004

ambizioni

“Allora, hai deciso?”

“Sì”.

“Sei sicura di volerlo fare?”

“Sì, caro.

Ho deciso.

Mi spiace.

Non torno indietro”.

“Ci hai pensato bene?”

“Sì.

Ci ho pensato.

Tanto.

A lungo.

Lo sai.

Ne abbiamo già parlato”.

“E non pensi di poter cambiare idea?”

“No.

Non è possibile.

Ho deciso.

Non posso”.

“Mi fa dannare questa tua risolutezza”.

“Di cosa ti stupisci, non capisco.

Ho considerato, ho scelto.

Come nel vangelo.

Rinnegherai tuo padre e tua madre, la tua famiglia.

Seguirai solo me.

E’ la stessa cosa”.

“Ma ti sei impazzita?

La stessa cosa?

Come nel vangelo?

Ma se mi lasci per andartene con l’amante!”

“Ma tu mi conosci.

Non sono stata mai ambiziosa.

Mi so accontentare”.

tt © 2004

domenica, dicembre 05, 2004

foto n° 158 : autunno in città (figurarsi in campagna)

venerdì, dicembre 03, 2004

Portinara!

(Ritratt)

Peveron ross, foghent, quasi paonazz,

che 'l gotta quand fa frecc, 'me on rubinett:

bocca tajada drizza sott' a on mazz

de sedolasc tirent, a scovinett,

fior de barbîs bei negher, spongignon,

che paren spegasciaa cont el carbon.

On coll de tor, con tant de pappagorgia

che ghe dindonna a tutti i moviment;

on portament a la Lucrezia Borgia,

do spall rotond e on stomegh sfilaprent

ch'el par del geladina ona cascada,

o on piatt che se stravacca, de cagiada.

Vestii de palpignanna, a quadretton,

de tinta indefinida, col scossaa

con la saccoccia in mezz... e a pendolon

on mazz de ciav de tutt i qualitaa,

ligaa fin su la zénta, con cadenna,

che ciocchen, su on gran venter de balenna.

Oeucc de foin, bej luster, piscinitt,

che paren pontaa dentr'in de la faccia;

oeucc malizios che sann... oeucc questuritt,

sempr'allarmaa, attent... pien de minaccia;

sguardo che toeu la voeuja de rispond,

ma che te ruga in l'anima, giò in fond.

Vos ingossada, bassa, de grappatta,

che quand la se inrabiss la va in falsett,

trenta cavej sul coo, cont ona natta

pientada in scima 'l crani, per dispett;

pès: on quintal e mezz, senza la tara,

donna ai so temp... adess l'è portinara.

La gh'ha on gatton sorian, ch'el par on pappa;

on gatt che le sa longa... on lazzaron,

grass 'me on porscell e sord come ona tappa,

semper faa su a dormi o a fa fron fron;

on Crist d'on gatt, gesuitta e tant baloss,

in torta cont i ratt, per stà in riposs!

La sa i segrett de tucc i inquilitt:

la tal? ... l'è mantegnuda . El so marì

le sa, ma 'l sara un oeucc... per via del fitt;

del rest, hinn brava gent: gh'è nient de dì;

lee, la va sempr' in gesa e, per passion,

lu 'l porta el moccolott anca in fonzion!

La macellara, invece de stà 'l banch,

la stà tropp in giazzera, col garzon...

e, intanta che'l mari l' ghe pensa nanch,

per preparà oss bûs... mondà rognon...

l'è intenta col so giovin, la dis lee...

a fà frollà la carna e i quart dedree.

La levatrice?... Quella del terz pian?...

Quella che stoffa!... A l'è on via vaj de gent;

la fitta a ôr... ghe passa mezz Milan,

tosann e maridaa... omm vecc, student,

La jutta a fabricaj... speculazion

per poeu fa de comaa in la gestazion !

Quell del quint pian che sonna el contrebass,

el dorma in de l'amacca... per igiene.

El paga minga 'l fitt, perchè l'è a spass;

ma 'l spetta ona scrittura che non viene,

el dice lui, perchè proprio al momento,

tiene in reparazione l'istromento.

Se l'è 'l padron de cà, salvo 'l rispett,

l'è on antecrist, cattiv come la pesta:

vecc come l'è, ghe piâs anmò i donnett,

ch'el perd el coo, domà s'el ved 'na vesta:

de moeud che gh'è quajdun, che a San Michee,

manda la donna per sparmì i danee...

I bottegar: tucc lader, imbrojoni!

se l'è 'l Dottor... 'na bestia patentada;

la gioventù?... baloss, tucc lazzaroni,

senza timor di Dio! Gent depravada...

I donn?... Sgualdrinn!... I omen?... Capelon!

gelòs del franch in giò, a l'occasion!

E inscì la passa i dì… Do ciaccerett,

des zabettad!... On para de grappitt;

'na presa de tabacch; on quintinett;

‘na lit per pian con tutt i inquilitt;

guerra giurada a tucc, de prepotenza,

pronta a menà anca i man, a l'occorenza.

Però, in de la giornada, gh'è un moment

che lee la se retira in del gabbiott...

E l'è dopo mangiaa. - Devotament

cobbiada in la poltronna, el foeugh de sott,

con la colzetta in man, i occiaj sul nàs,

la schiscia 'l so sognett in santa pàs!

Fronfronna el gatt... e lee la ronfa anch lee:

e... fuma 'l foeugh de sott... el manda odor.

Taccada su in sul mur, vesin al vestee,

la pendola la viaggia a marcà i or!

De sora i piscinitt su la linghera

tornen ai gioeugh... la dorma la Megera.

Ma nanca in del dormì va nient perduu:

che, se on quajdun el passa dent per dent,

gh'è 'l gatt che derva on oeucc, e lee tucc duu;

poeu sti trii oeucc se saren, lentament...

e lì comincia dolza, in compagnia

del fronfronnà e ronfà la sinfonia!

Giovanni Barrella, 1912

giovedì, dicembre 02, 2004

foto n° 157 : ciao, sbircioni!

mercoledì, dicembre 01, 2004